Всадники мчатся от Нок-на-Рей, Над могилою Клод-на-Бар, В Кайлте пылает сотни огней, Кличет Ниав: скорей, пожар. Выкинь из сердца смертные сны, Кони скорби летят сквозь лес, Ветром волосы всадников отнесены И в глазах у них бездны небес. Призрачной скачки неистов пыл, Кто увидел, на век пропал, Он забудет все то, чем когда-то жил И о чем пока жил, мечтал. Комони мчатся во тьме ночей, Вслед за ними туманы чар, Только слышно как Ниав кличет: скорей И над Кайлте горит пожар. | (перевод Водынского) Всадники скачут от Нок-на-Рей, Мчат над могилою Клот-на-Бар, Кайлте пылает, словно пожар, И Ниав кличет: Скорей, скорей! Выкинь из сердца смертные сны, Кружатся листья, кони летят, Волосы ветром относит назад, Огненны очи, лица бледны. Призрачной скачки неистов пыл, Кто нас увидел, навек пропал: Он позабудет, о чем мечтал, Все позабудет, чем прежде жил. Скачут и кличут во тьме ночей, И нет страшней и прекрасней чар; Кайлте пылает, словно пожар, И Ниав громко зовет: Скорей! |
The Hosting of the Sidhe The host is riding from Knocknarea And over the grave of Clooth-na-Bare; Caoilte tossing his burning hair, And Niamh calling Away, come away: Empty your heart of its mortal dream. The winds awaken, the leaves whirl round, Our cheeks are pale, our hair is unbound, Our breasts are heaving, our eyes are agleam, Our arms are waving, our lips are apart; And if any gaze on our rushing band, We come between him and the deed of his hand, We come between him and the hope of his heart. The host is rushing 'twixt night and day, And where is there hope or deed as fair? Caoilte tossing his burning hair, And Niamh calling Away, come away. |
Давно теребимые памятью строчки о каких-то скачущих во мгле - о воинстве сидов - напомнил ivanov_petrov.